El primero de noviembre dia de los santos y de los muertos... me recuerdo de todos mis muertos y muertas asi como de todas mis muertes me hacen sentir el frio que se acerca y recordar las costumbres de mi pais.. las flores de mi abuela en tactic , los jocotes con miel , la noche que entraba en el cementerio mientras mis tias, tios y abuela sentadas en la tierra con flores, pan de muerto, capé, caquik ofrecidos al difunto, las mujeres con el chal en la cabeza y yo niña jugando a hacer tamalitos, al mercado... mientras reia y comia alrededor del fuego de la cocina donde las tortillas salian calientitas y la luz de las velas de la casa de tactic daban mucho calor.. el primero de noviembre me recuerda al lodo que se pegaba en mis pies al cruzar el cementerio de camino a casa de la abuela a comer y comer sin saciar de casa en casa a la inocenica de tonito a las historias del pozo vivo.. y a los pies agrietados de la abuela que a las cinco de la mañana subia a escuchar misa a xishim a ese cerro imponente que en la punta guardaba una edificacion de una mezcla de catolicismo y la espiritualidad maya... esa vida donde vivi todo esto lo veo tan lejano y lo recuerdo como quien recuerda al muerto que no vuelve , con añoranza, felicidad y tristeza.. recuerdo tambien el primero de noviembre todos los años que mi madre no esta 20 años exactamente y con ella tambien murio una etapa de mi vida... me hace pensar en sus brazos regordetos, en su cabello enrollado en mis ganas de abrazarla, en las tardes juntas dibujando barcos y recordando (ella) puerto barrios; añorando su cariño y sus nombres dulces para llamarme , flor de loto .. recordando los cuentos de estrellas... y sobre todo tratando de recordar su voz.. hace 20 años de su muerte hace 20 años mi niña de 7 tambien muriendo, despues de eso la muerte me daba miedo...despues vinieron las muertes de otras y otros y poco a poco las mias ... ahora la muerte me parecen nuevos nacimientos.. pero sigo temiendole a la muerte a esa que se asoma como sombra con un puñal sobre el pueblo esa que mato y asesino voces, sueños y puños de lucha.. a esa que cobardamente va robando vidas.. el primero de noviembre le pongo las velas a mis muertas a esas que no vuelven pero que pienso , amo , abrazo y añoro en el tiempo ...le pongo velas a mis propias muertes, quemo incienso y pongo flores para mis nuevos nacimientos...
